Não sei escrever sobre mim. Tudo o que escrevo sou eu.
Enrodilho-me no labirinto das minhas cicatrizes. Perco o fio à meada. Perco-me.
Apresento-me com o trajo da cidade, calças, túnica, batom. Acho que fico bem na fotografia. Apresento-me no campo, suja de terra, despenteada. Confortável. Apresento-me nua. Desconheço-me.
Leio. Não sou a que escreve, mas a que lê.
Leio os livros, as pessoas, as situações. Leio para além das palavras, que as palavras não me chegam. Tudo é leitura.
1 comentário:
Andas deprimida. Andas insatisfeita. Andas zangada contigo. Questionas as tuas decisões.
Lembra-te que nada disso é necessariamente mau nem a tua vida é pior que as outras. Tens de ter calma. Tens de agir. Parece um paradoxo, mas não é.
Enviar um comentário